Иногда приходит время подумать о прожитой жизни. Кто-то всеми силами противиться этому, стараясь
не думать о прошлых ошибках, у кого-то в голове давно вертится мысль, что нужно бы подвести итоги…
Она долгое время не даёт покоя, но всегда есть дела, всё никак не получается…
А кто-то просто стирает прошлые события из своей памяти, поджигая их искоркой беспечности, которая, только коснувшись
заветных воспоминаний, разгорается костром забвения. Медленно превращает душу в безжизненный пепел…
Но есть люди, которые просто не хотят вспоминать. Лёд, сковывающий воспоминания, через кривые грани дающий
разглядеть лишь размытые, когда-то цветные чувства.
Человек наедине с ночью. Тёмная комната, лишь несколько свечей служат источниками слабого света, разгоняющего тьму.
Тёмный паркет, лишь зеркала приманивают невидимых призраков прошлого, а может, просто отражают то, что когда-нибудь будет...
Тёмный мир за окном не так страшен, как эти зеркала этой ночью, когда один-единственный человек решил растопить лёд огнём
сожжённых воспоминаний.
- Слабость. Всё это – лишь слабость! – Рой облокотился на спинку стула и поднял глаза наверх. Днём белый, ночью потолок
казался туманно-призрачным и бесконечным. Причудливые тени плясали, будто черти на шабаше, им не было
никакого дела до жалкого человека внизу.
Дождь требовательно стучался в окно, пытаясь заставить открыть, впустить… Но, не получая результата, чуть затихал,
и через минуту налетал с новой силой, яростно хлестая по заплаканному стеклу. Ветер гулял неподалёку, с насмешкой
наблюдая за настырным дождём. Всё это так забавляло его, что он, забыв увернутся от упругих струй, врезался прямо в окно.
Оно, не сумев сдержать напора, резко, с громким стуком распахнулось.
На пол упали книги, мирно покоившиеся на подоконнике, в полёте недоуменно прошуршав страницами.
Хилый росточек в маленьком горшке, выращенный из лимонной косточки, полетел следом, чуть присыпав землёй цветные обложки.
Сквозняк сдул со стола ворохи бумаг, которые редким ковром покрыли немного мокрый от ворвавшегося дождя пол.